el campo no es mas que campo
sin el resplandor de tu bella voz.
pero el tiempo olvido recoger las semillas,
que la misma esperanza planto.
¿confusion?.
tal vez sea un esclavo del odio,
un ayudante de la desason;
una loca palabra
creada por alguien mas loco aun.
si me lo preguntas hoy.
no extrañare las palabras entre pasillos,
no extrañare el sabor de tus mejillas,
no extrañare el dulce sonido de tu voz
¿resentido?
no, eso se lo dejo al tiempo.
agradecido si
de cada momento en el que te escuche hablar.
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